En la plaza de mi pueblo

Dijo el jornalero al amo

“Nuestros hijos nacerán

Con el puño levantado”

Esta tierra que no es mía

Esta tierra que es del amo

La riego con mi sudor

La trabajo con mis manos.

Pero dime, compañero,

Si estas tierras son del amo

¿Por qué nunca lo hemos visto

Trabajando en el arado?

Con mi arado abro los surcos

Con mi arado escribo yo páginas